Querido lector, hoy no hay juego ni acertijo. Hoy hay una frontera reventada, una ciudad española sepultada bajo el peso de su propia población repetida en una tarde, y un Gobierno que a estas horas todavía no ha sido capaz de articular una frase que no parezca redactada por un becario con miedo.
Ayer, 30 de julio, entraron en Ceuta decenas de miles de personas. Las cifras bailarán unos días y ya habrá quien las use de coartada. Lo que no baila es esto: en una sola jornada entró en la ciudad una cantidad de gente comparable a su censo entero. No es un repunte. No es una oleada estacional. Es un acontecimiento histórico ocurriendo un jueves mientras el Consejo de Ministros hacía las maletas.
La frontera más eficaz de África se volvió de gasa
Empecemos por lo que nadie con dos dedos de frente puede tragarse. Marruecos vigila su lado del Tarajal con una eficacia que ya quisiéramos para el AVE. Cuando a Rabat le interesa que no pase nadie, no pasa nadie: hay gendarmería, hay auxiliares, hay perros y hay palos. Lo hemos visto durante veinte años.
Y de repente, un jueves de julio, esa misma frontera se convierte en un colador. Miles de personas caminando y nadando hacia territorio español sin que la potencia que controla el otro lado mueva un dedo. ¿Casualidad? Yo tengo una teoría alternativa, y no es especialmente sofisticada: lo que no se impide, se permite; y lo que se permite durante horas, se decide.
Que cada cual saque sus conclusiones sobre quién apagó el grifo y por qué justo ahora. Yo me limito a dejar constancia de que a la corte de El Rey Moro le ha salido gratis, como le sale todo, y de que en Madrid nadie ha exigido explicaciones con la voz suficientemente alta como para que se oigan al otro lado del Estrecho.
Y conste que a mí el Estado me sobra en casi todo: me sobra el observatorio, la subvención, el ministerio de la palabra y el funcionario que decide cómo separo yo la basura. Le concedo tres cosas y media: que no me maten, que no me roben, que se cumplan los contratos y que una frontera sea una frontera. De esa lista cortísima ha fallado justo la que estaba escrita.
Y aquí, el gran ausente
Mientras una ciudad española se hundía, el presidente del Gobierno estaba de vacaciones. No lo digo como reproche moral barato: lo digo como descripción administrativa. Pedro I el Can, que aparece en veinte minutos con chaqueta y atril cuando hay una foto que rentabilizar, ha tardado en esto lo que no ha tardado nunca en nada.
Y el segundo escalón, igual: paralizado, esperando instrucciones, incapaz de firmar un papel sin llamar antes a Moncloa. Porque este Gobierno no es una estructura de Estado, es una corte, y en las cortes nadie decide nada mientras el titular está en la playa. Ceuta ha descubierto por las malas lo que aquí sabíamos hace tiempo: no hay nadie al volante, solo hay gente esperando a que llame el que conduce.
Cuando en una tarde entra en una ciudad tanta gente como habitantes tiene, ya no hablamos de política migratoria. Hablamos de un Estado que no estaba mirando, o que miraba hacia otro lado por encargo.
Las preguntas, fechadas hoy para que nadie las entierre
- ¿Sabíamos que venía? Y si lo sabíamos, ¿quién lo supo, a qué hora, y qué hizo exactamente con esa información?
- ¿Qué recibió Rabat, o qué espera recibir, por veinticuatro horas de mirar al techo?
- ¿Dónde estaba el mando ayer a las ocho de la tarde? No el ministro de la foto de mañana: el mando.
- ¿Y quién va a pagar esto? Porque la respuesta ya la sabemos y vive en Ceuta.
En resumen, querido lector
Apunto tres cosas hoy, 1 de agosto, para que puedas restregármelas si me equivoco. Una: se discutirá quince días sobre de quién es la culpa y no servirá para nada. Dos: alguien soltará el clásico «nadie podía preverlo». Tres: en septiembre habrá comparecencia, cara de circunstancias, papeles convenientemente aparecidos y ni una sola dimisión.
Llevo veinte años apuntando cosas así. Todavía no he fallado, y ojalá sea esta la primera vez.
Hoy toca mirar a Ceuta. Y sobre todo, no dejar de mirar cuando a estos les convenga que miremos a otra parte.
