Querido lector, permíteme empezar concediendo lo obvio, porque luego no habrá concesiones. Un jefe de Gobierno tiene derecho a descansar. Conviene, incluso: un país gobernado por un señor agotado se gobierna peor. La gracieta del «mientras usted veranea» se la han soltado a todos los presidentes de la democracia, por turno riguroso, y casi siempre era demagogia barata.
Dicho lo cual: se acabó la generosidad.
Descansar no es desaparecer
Porque una cosa es que Pedro I el Can esté en La Mareta con su familia y otra muy distinta es que, durante los días más graves de una crisis fronteriza sin precedentes en esta ciudad, la sensación general en España fuera que no había absolutamente nadie al mando en ninguna parte.
La geografía es lo de menos. Hoy se gobierna igual desde Lanzarote que desde la Castellana: hace falta cobertura y ganas, y solo una de las dos cosas ha faltado. Lo que se le exige a un presidente no es el código postal. Es que aparezca. Que dé la cara el mismo día, que ponga un plazo, que diga tres cosas concretas y se las apunten.
Nada de eso ocurrió. Y este es el mismo señor que se planta ante una cámara en cuarenta minutos cuando hay una encuesta favorable que celebrar o un rival al que afear algo. La agilidad, como el interés, es selectiva.
El mal del segundo escalón
Y como el número uno no aparece, el número dos tampoco se atreve. Esa es la enfermedad crónica de este Ejecutivo y explica más cosas que cualquier análisis geopolítico.
En una organización sana, el jefe se va y su segundo manda de verdad: firma, decide y responde. Aquí no. Aquí el segundo espera. Espera a que le llamen, espera a saber cuál es la línea, espera sobre todo a no equivocarse, porque en esta casa equivocarse por iniciativa propia se paga y equivocarse obedeciendo no se paga nunca.
Eso no es un Gobierno. Eso es una corte. Y una corte no gestiona crisis: gestiona el humor del que manda. Mientras catorce personas miraban el teléfono esperando que sonara, en Ceuta pasaban las horas, que es lo único en toda esta historia que no dejó de trabajar.
El escándalo no es que el presidente estuviera en Lanzarote. Es que, esté donde esté, nadie por debajo de él se atreve a firmar un papel sin permiso. Eso no se arregla volviendo de vacaciones.
Y del otro lado del Estrecho, ni una palabra más alta que otra
Porque hay un segundo silencio, y es todavía más elocuente. Ochenta mil personas cruzan desde un país vecino cuya gendarmería es perfectamente capaz de sellar esa misma frontera cuando le conviene, y desde Madrid no se ha oído una sola exigencia formal que merezca ese nombre.
A la corte de El Rey Moro, como siempre, le sale gratis. Rabat lleva años administrando esta relación con una habilidad que aquí ya quisiéramos: aprietan cuando les conviene, aflojan cuando les conviene, y del otro lado siempre encuentran a alguien dispuesto a llamarlo «socio estratégico» con la cara muy seria. Uno acaba preguntándose quién es el socio y quién el estratégico.
En resumen, querido lector
Que se vaya de vacaciones, en serio. Quince días y que vuelva descansado. Lo que no puede ser es que un país funcione con un modelo de mando en el que, si el jefe está en la playa, la maquinaria entera se queda en punto muerto esperando instrucciones.
Porque entonces no tenemos un Gobierno. Tenemos un señor con un teléfono, catorce personas mirándolo fijamente, y una ciudad española apañándose sola.
Descanse usted, presidente. Pero deje a alguien firmando. Aunque sea uno. Aunque sea por error.
